父亲，那一年，缤纷的花朵，点亮了森林里的原野。 　　那个穿蓝裙子的女儿，提着洁白的桦皮筐，在你的原野上采摘红红的草莓。 　　阳光很强烈。 　　我不禁把小手接起来，搭成了一个额前小棚。 　　父亲，那时候，你一边吹着欢快的口哨，一边用青藤，给我编制了一顶草帽。 　　我戴上草帽，浸在清凉的梦里。小路弯弯的，长满了夏的葳蕤，我向前走去，一路吹着蒲公英的白绒绒。 　　父亲，那时你站在一株老树下笑着看我，树很老，你很年轻。 　　“花儿为什么还要落呢?爸?” 　　“花落了还会开的。”你豁达的话语，随着徐徐的清风，播入了我的心灵。 　　我的桦 皮筐装满了红色的星星。 　　后来，色彩真的飘走了。我在忧郁的心谷里记着你这句话，整整一个冬天，穿过了许多次凛冽的寒风。 　　终于，我又走进了一片花的繁荣。 　　可有一天，父亲，你怎么会如那片逝于秋风的叶片呢? 　　我痴痴地默诵着你的话，随着萧瑟的风去葬了那枯叶的栖所寻你。 　　原野依旧。 　　太阳依旧。 　　那株老树，竟然老得年轻。 　　我悲哀地垂下眼睛。天好热，却没有了那顶绿意盎然的草帽，静静地为我降下一片浓荫。 　　花落了还会开，父亲，可你一去，再也没有回来。